Что такое история?

Да, такой недостаток с годами проходит.
Умирает мажор королевских фанфар.
Мы из кубков не пьём, Арлекины рапсодий,
Под огнём перекрёстным полуночных фар.

Мы рискуем опять на химеру нарваться,
Опьяняясь наркотиком древних идей.
Так не будем с консьержами мысленно драться,
Уважая в себе не богов, так людей.

Нас земли и асфальта весёлая смычка
Каждой осенью сызнова вводит в обман,
И всё так же ногою качает привычка,
Как фамильною ложкой бульварный роман.

Голоса поколений, страницы петиций,
Полосатые вехи посадочных снов.
Нам придётся сегодня опять потеснится
Перед юностью, занятой штурмом основ.

Мы всё ту же элегию начерно пишем,
Наша вера, наверно, идёт на излом.
Ожидаем годами наития свыше,
Чтоб гордиться хотя бы своим ремеслом.

Мы пьяны мастерскими своих реставраций;
Там по стенам развешаны сотни икон.
Как же с памятью нашею в них разобраться,
Как найти тот единственно нужный канон?

Это время уверено дышит на ладан.
Упиваемся сказкой про верного пса.
Говорим «до свиданья» и рыбам, и гадам,
Обещая из будущего написать.