Был Томас Мор богатым человеком,
И канцлерское золото цепей
Слепило очи и смыкало веки
У прихожан вестминстерских церквей.
Он был упрям, противник фанатизма,
Защитник просвещенья и добра,
И, Лютера ругая флегматично,
Он проклинал Европу топора.
Чернила равенства хранили красный отблеск.
Мор по привычке взялся за перо.
Сказал типограф: «Это первый оттиск».
История готовила второй.
Стиль публициста был метафоричен,
Парадоксальность свойственна уму.
Здесь пахари, не знавшие приличий,
Не схиму принимали, а суму.
И призрачные нищие бежали
По улицам, ведущим во дворец,
Выбрасывать из вывернутых спален
Кровавых коронованных овец.
И в зеркале «Утопии», мигая,
Как девушка, смотрела на себя
Британия, отчаянно нагая,
Страницы в нетерпеньи теребя.