Был Томас Мор богатым человеком,
    
И канцлерское золото цепей
    
Слепило очи и смыкало веки
    
У прихожан вестминстерских церквей.
Он был упрям, противник фанатизма,
    
Защитник просвещенья и добра,
    
И, Лютера ругая флегматично,
    
Он проклинал Европу топора.
Чернила равенства хранили красный отблеск.
    
Мор по привычке взялся за перо.
    
Сказал типограф: «Это первый оттиск».
    
История готовила второй.
Стиль публициста был метафоричен,
    
Парадоксальность свойственна уму.
    
Здесь пахари, не знавшие приличий,
    
Не схиму принимали, а суму.
И призрачные нищие бежали
    
По улицам, ведущим во дворец,
    
Выбрасывать из вывернутых спален
    
Кровавых коронованных овец.
И в зеркале «Утопии», мигая,
    
Как девушка, смотрела на себя
    
Британия, отчаянно нагая,
    
Страницы в нетерпеньи теребя.